poetasportuguesesdoseculo21

pedro ludgero

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Tue, 08 Dec 2009 03:36:00 +0000

pedro ludgero (porto, 1972)
Obra publicada: Se o poema tem areia (2001), o fim não é o fim (2004).

paisagem islandesa

convidaram-me
para ser a próxima alma armani
mas o que eu gostava
era de ser uma coisa que só acontece aos outros

o alegado eu
tem uma chocante vida dupla
de dia é um fabro
que labuta para a sociedade
de noite
um antiquíssimo poeta

com isso
aprendi que a musa é um gps de vias de facto

aliás
mais de direito serão os projectos
de erguer uma biblioteca no meu bairro
e de fundar um imenso harém
todo p'ra mim

à minha volta
como paparazzis
andam os anjos brandindo provas
em como afinal até existi
ao que eu respondo passando de ultraleve
por baixo de todo o desvario

e apesar da lei não escrita
que prevê que toda a alma
se cosa um dia com o topo do mundo
nesse dia de altíssima costura
'starei pronto a voltar ao desfile da rua

**************

vladi private islands

eis o que eu vou levar
na minha mochila
................................para westerbork:

uma garrafa de altas quintas Obsessão
(colheita de 2004)
para um momento especial

um vibrador
e o meu brevíssimo programa de governo
constituído por três pontos, a saber:

prometo limpar o rio de ouro
prometo incitar à desobediência militar
e prometo fazer

de cada poema
uma montanha-russa
num parque de sofrimentos

pedro ludgero

Sylvia Beirute

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Tue, 03 Nov 2009 16:58:00 +0000

Sylvia Beirute (Faro, 1984)

O IMPREVISÍVEL É REMISTURÁVEL

{o imprevisível é remisturável.
as horas contradizem os minutos.
chorar muito sobre um rio seco,
esperar o espírito dos peixes.
acordar poeticamente um dia
porque a memória se esqueceu
que o esquecimento seria lançado
numa poesia completa e definitiva.
e escrever mais um poema que
esconde tristezas junto de falhas.
e actualiza desactualizando.
inventada escrevo de novo.
escrever é esculpir sem pedra.
e depois procurar uma pedra,
pesar a pedra, e depois o poema.
e ainda pesá-los juntos e verificar
se o peso bate, contradiz ou a pedra voa.
pesar com os olhos e a leitura.
porque o imprevisível é saturável.
remisturável. talvez acorde um dia
adormecida em muito amor,
talvez não seja realmente eu
mas um prazer minúsculo que me derroga,
talvez me resgatem apenas de uma lágrima.}

OUTONO

{cada vento tem o seu próprio outono
e cada próprio outono tem os seus veios.
cada veio tem o seu coral e este a sua declaração.
cada vento tem, pois, a sua fenda
e cada fenda tem a sua respiração, porque é
insofismável que cada massa de silêncio
corresponde a uma desordem.
cada vento tem, claro está, a sua maneira de ser
porque cada outono transborda, e o resultado
do seu alagar de leito é um pensamento
em potência e ainda sem um mundo de expressão.}

{passam ventos diferentes em outonos diferentes,
respiro leitos de ar diferentes pela porta dos fundos
de uma forma de nexo trémula. lá longe
a arborescência parece indicar um sono profundo
e talvez alguém aproveite para sonhar.}

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Sun, 02 Aug 2009 10:28:00 +0000

carlos vinagre (Espinho, 1988)
Obra publicada: Moluscos de Mântua

Inebriado, dissolvido nas migalhas nocturnas. Olham-se. Fixam-se os meandro ilógicos das luzes sorvidas aos rodopios, tombam assim os nossos profusos desejos. Cai a razão. Decai a matéria da vigília, a sua márcara, o seu apetite- horizontam-se matérias recalcadas pelos dedos obscuros. A minha alma tolhe-se de música. Passeando, intelectualmente, fixamos pontos vagos na nossa consciência. Há mulheres sentadas no orifício das nossas carnes, as pupilas dilatam a sua alma- extasiamos sentidos.
Encontro o sentido nas esquinas plásticas que nos circundam os neurónios. Pego numa vodka e torno-a o meu sangue, incho-me de um sentido adverso ao sentido do sangue- cubro-me de fivelas de carne na epiderme da vida. Sou uma taberna com pó soalhado nas janelas.
A escatologia enerva-me. É uma radiação piramidal em desenho de espiral esfumada. Trespasso-me ao luar com lâminas de pensamento pastoso, dedilho as mágoas, imundo-as nas recordações, estico os meus canais até às nuvens do ofício. Abate-se um negrume espelhado nas margens da fantasia.
Páro dentro do labirinto. Vislumbram-se os castiçais, as novenas embriagadas das pessoas. Um ar de plástico, como fio de névoa sobre maresias esbatidas, emerge nas esquinas irradiadas de vozes e corpos coroados de ornamentos vestibulares- um palco cobre as faces com uma pincelada de tédio, cobre marginalmente com um pó-de-arroz estragado nos músculos do espírito. Sinto o mundo coberto de trevas.
O cansaço curva a percepção. A percepção alucina. Um vómito horroriza-me a carne. Fecho o céu, atiro uma cerveja para uma parede arruada e parca, maquinalmente masturbo as fechaduras insondáveis, berro as lágrimas da vida. E é nesses momentos de febre existencial que eu sujo os pulmões com uma tórrida solidão, uma bronquite de tristeza, uma melancolia dos brônquios: apago a alma e recomeço a escrever outra fantasia: recomeça o cântico e a outra fantasia a ser: sujamos continuamente o espírito com o ser.

A minha visão turva
próprias inapropriadas paralisias
contagiados na almofada
o ténue desprendimento dos contrastes
a industrialização nocturna
minhas sereias consumidas
jornalisticamente

Impossível: acidentes e perspectivas
a claridade gripária da polémica
questões remetidas para crónicas
confrontos iconoclastas devorados
pelas cerimónias febris e esbatidas;

cursos nas escadarias; escuto as sebentas;
ouço o sussurro longo da inexistência
e auto-revoluciono-me.

Outono: maresia caindo como lágrimas
sem ciência, sem epidemia, tocando
as vestes do frio pouco civilizado.

Bradar aos folhetins da epiderme sináptica
baldes de neurónios discursados no elevo
dos frescos:
reacção molecular do aparato noctilúnio
paralisada derme da alba nocti-distante:
conservei-me assim:
no forrado veludo das alcovas.

alice macedo campos

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Sun, 24 May 2009 20:54:00 +0000

Alice Macedo Campos (penafiel, 1978)
Obra publicada: O ciclo menstrual da noite

vamos estipular que o poema é uma espécie literária com dois géneros, o feminino e o masculino, e que por isso existem o homem poema e a mulher poema. escutemos, pois, o diálogo entre eles:

- diz à noite que se deite sobre ti, pronuncia-lhe o nome com o músculo vaginal, por forma a que, do teu corpo ao corpo da noite, seja uma só pele de sombras.

neste momento, o homem poema começa a fazer o vento.

- pede à noite que escreva um prodígio no teu ventre, algo que torne inteligível uma curva dos teus seios, ou um tratado sobrenatural que explique o desejo.

a mulher poema abre as pernas para que assim se faça sobre ela.

nota: há toda uma metafísica a explorar sobre o exacto momento em que a mulher poema abre as pernas à noite, nomeadamente devido às rajadas de vento causadas pelo homem poema, mas deixemos essa questão para os cientistas que estudam a origem das espécies

aviso: a segunda parte deste diálogo contém linguagem secreta apenas falada entre um homem poema e uma mulher poema. tendo em conta o significado destas palavras, convém situar o diálogo num habitat adequado ao que se vai dizer.

coloquemo-nos, então, num quarto vazio e mal iluminado, longe das fezes da cidade. o problema de muitos poemas é que não dão ao leitor um mapa. não basta dizer um quarto com uma breve referência escatológica. devemos orientar o leitor.

afastemo-nos das praias têxteis. caminhemos toleradamente nus na rebentação. a linha do mar há-de levar-nos ao deserto. sob a areia abandonaram um quadro, a moldura está partida, os olhos da solidão boquiabertos. entremos, agora, em casa.

o homem poema está com uma erecção. damos as mãos e guardamos para dentro tudo o que vemos. o membro dele aproxima-se da jóia nocturna. carrega intacta uma porção de luz que encandeia o leitor. não só não vê, como não ouve a mulher poema:

- fode-me um filho.

alice macedo campos

catarina nunes de almeida

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Mon, 01 Dec 2008 14:12:00 +0000

Catarina Nunes de Almeida (Lisboa, 1982)
Obra publicada: Prefloração; A Metamorfose das Plantas dos Pés

Abriu no colchão as valas possíveis
e enterrou por ordem alfabética
cada parte do corpo: os pêlos
os pântanos as unhas encravadas
e as unhas que outros cravaram pelas coxas.
Estudou cuidadosamente as ondas as horas
para que não restassem dúvidas
sobre os caminhos marítimos
para a noite. Por fim
podou todas as janelas do quarto;
bebeu o vinho;
roeu a carne do quarto
até não sobrar nenhum coração.

*

I
Quando as amoras estão maduras
a menstruação corre no vale
vinda do teu lado. A noite é uma ponte
deitada sobre as margens da cintura:
lugares de xisto onde repousam
sombras de animais.

II
Por vezes os seios crescem-me no teu peito.
Os dias vêm quando vêm os teus lábios
maçã que mordo entre as pernas.
Todo o nosso corpo é flor mútua
escultura que brotou do mesmo chão
imperfeita.
*

A PROSTITUTA DA RUA DA GLÓRIA

Tanges a noite sem saber que a noite
é uma cítara com cordas de ferro
onde os insectos ferem as asas.
O teu canto arranha o azul da chama
e a cidade desperta para a dança:
um labirinto de minotauros
sorvendo o odor do primeiro tango -
um ténue resquício de feno escondido na nuca.

Ainda ontem foi lua cheia no teu ventre.
Sobrou um aquário onde os cegos vêm depenicar
a caspa dos pombos.
Hoje não saias, deixa-te ficar.

Pelos corredores as fêmeas largam o pó
das florestas quentes -
ténues resquícios de feno escondido na nuca.

Hoje não saias, deixa-te ficar.
Deixa dormir o teu sexo cansado de morrer.

Catarina Nunes de Almeida

cristina néry

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Sun, 24 Aug 2008 18:19:00 +0000

Cristina Néry (Viseu, 1978)

Obra publicada: O Ciclo das Sedas (2005)

às vezes há focinhos que me preparam a noite
e não sei se continuarei viva.
às vezes a casa tem tantos cantos
que a minha silhueta é salgada
e tenho navios na ponta dos dedos.
o travo que me acaricia tem um infinito
e as minhas pálpebras são as conchas da harmonia do meu corpo
sempre que as encontro.

um tornado traz as sementes das borboletas que duram pouco
entre as vértebras entre o pólen da terra, pernoito
a rodear os nervos do meu peito crucificada
e se eu conseguisse esboçar o vento
seria de precipícios diariamente
e do mortal brilho do meio-dia.

queria destruir um texto com flechas acesas completamente nas mãos
e morrer assim de Verão
em azulejos brancos numa gruta
e o meu cérebro a pique
rotativo e poderoso
como a energia da lua
e agarrar pérolas no coração.

há um sítio astrológico
de cavernas corais
e cristais extensos
que sai do corpo. os mortos levam-me neles
porque tenho arrozais de flores brancas
que me cercam a respiração.

os lençóis onde irei cair são molhados a prata
e a candeias dos palácios.

***********

só os pátios das cidades incompletas ouvem os gritos dos hortos
que acendem as manhãs pelos filtros do mel espancados.
que se arrastem as candeias
como figos abertos em silício dos dias primeiros
.quando a colher se abre
há muitos lobos de instante a instante
e o tronco expelido pela cabeça como espelho central
tem a profundidade das ramas do ouro
e estrangula a flor
fechando o poema como um óvulo gelado.

cristina nery

amadeu ferreira

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Mon, 05 May 2008 16:09:00 +0000

amadeu ferreira (Sendin, 1950)

Fazer milagres dá muito trabalho

Passórun cientos d'anhos a fazer milagres,
i fúrun ajuntando seclos de canseiras.

Fazer milagres dá muito trabalho,
i bai-se perdendo la fé
quando ralamente dan cierto,
menos que las fuorças pa ls fazer.

Un die cansórun-se i fúrun-se
a bagamundar por tierras
culs milagres todos yá feitos
ou donde custáran menos a fazer.

Passórun cientos d'anhos, por milagre.
Nien milagres le balírun.

**
Dues lhénguas

Andube anhos a filo cula lhéngua trocida pula
oubrigar a salir de l sou camino i tener de
pensar antes de dezir las palabras ciertas:
ua lhéngua naciu-me comi-la an merendas bebi-la an fuontes i rigueiros
outra ye çpoijo dua guerra de muitas batailhas.
Agora tengo dues lhénguas cumigo
i yá nun passo sin ambas a dues.
Stou siempre a trocar de lhéngua meio a miedo
cumo se fura un caso de bigamie.
Ua sabe cousas que la outra nun conhece
ríen-se ua de la outra fazendo caçuada i a las bezes anrábian-se
afuora esso dan-se tan bien que sonho nas dues al miesmo tiempo.
Hai dies an que quiero falar ua i sale-me la outra.
Hai dies an que quedo cun ua deilhas tan amarfanhada que se nun la falar arrebento.
Hai dies an que se m’angarabátan ua an la outra
i apuis bótan-se a correr a ber quien chega purmeiro
i muitas bezes acában por salir ancatrapelhadas ua an la outra
i a mi dá-me la risa.
Hai dies an que quedo todo debelgado culas palabras por dezir
i ancarrapito-me neilhas cumo ua scalada
i deixo-las bolar cumo música
cul miedo que anferrúgen las cuordas que las sáben tocar.
Hai dies an que quiero traduzir ua pa la outra
mas las palabras scónden-se-me
i passo muito tiempo atrás deilhas.
Antre eilhas debíden l miu mundo
i quando pássan la frunteira sínten-se meio perdidas
i fártan-se de roubar palabras ua a la outra.
Ambas a dues pénsan
mas hai partes de l coraçon an que ua deilhas nun cunsigue antrar
i quando s’achega a la puorta pon l sangre a golsear de las palabras.
Cada ua fui porsora de la outra:
l mirandés naciu purmeiro i you habituei-me a drumir arrolhado puls sous sons
i ansinou l pertués a falar guiando-le la boç;
l pertués naciu-me an la punta de ls dedos
i ansinou l mirandés a screbir porque este nunca tube scuola para onde ir.
Tengo dues lhénguas cumigo
dues lhénguas que me fazírun
i yá nun passo nien sou you sin ambas a dues.

maria rodrigues

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Thu, 17 Apr 2008 18:24:00 +0000

maria rodrigues (ponte de lima, 1982)

desconheço a maior parte das caras, sendo que me chegam, geralmente, pelos alicerces filados do extremo quarto ameaçando-me de profunda sabedoria. Sei-lhes as intenções, e caminham abrindo pelos passos a grandeza de uma noite anunciada que encerra toda a casa ao alto.
Abrem as portas em par deitando-as às paredes como mulheres – o extraordinário arrefecimento de uma mulher germinada na parede, até que corram em grande liberdade fartos ribeiros em redor das salas.
Estou parcialmente disposta em ramo, as costas encaracoladas pelas folhas sentidas do gelo sitiado e carregam-se em torre paralelos a mim. E não fosse o dia já alto, jurava ter irrompido da barriga um remissível princípio de assumpção

***

de um lado mais extenso. Na precisa passagem de uma tarde rebentam-se pelo movimento circular a maior parte das pedras. São, pelo que delas escorre, uma paisagem madura insurgida contra o solo, a forma quadrada de se ferir na enxurrada de frutos acabando por se abrir em múltiplas sementes. Gémeos de variáveis tamanhos, mulheres inchadas pelos ombros, viúvas apresentadas em buraco arrastaram-se pelo tempo num absoluto silêncio. Há quem acredite que todos pertenceram à fecunda matança, uma fogueira chegada pela copa das árvores instalada em soberba. E, iniciada pela meticulosa combustão, ainda hoje se assiste à invertida iluminação

Hugo Veloso

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Fri, 04 Apr 2008 02:13:00 +0000

hugo veloso (porto, 1979)

REINÍCIO

Atear piras funerárias
aguardar pela saudações dos fogos-fátuos...
Dispo-me: nu, enlaço com braços e pernas o nº 1!
Fundar mitologias

Violentamente, repetidamente
sapateei nas tumbas
para ver os pés em vermelho.
Fadas vieram lamber-me
o sangue das extremidades
e 2 corvos pousaram nos meus ombros.
Naquele micro-segundo, em transe,
ejaculei a Via-Láctea

Dinamitei geometrias
exilei-me do meio
refractei ao morno

Uma erupção
expulsou-me do meu próprio corpo.
Em lava,
senti que todos os meus poros eram vulcões.
A minha aura ardia.
Os meus desperdícios eram húmus

Explorar as minas
escavar todas as camadas
recolher todo o ouro.
Depois, ser ourives

Fogo e velocidade últimos
Cartografia cósmica
Infinito & Ilimite

O fluido fervente
no meu baixo-ventre.
Alfa e ómega convocados
para a reunião suprema

hugo veloso

sandra costa

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Fri, 18 Jan 2008 19:46:00 +0000

sandra costa
(felgueiras, 1980)

Episódios e o Tempo

Se vos trago Chopin é pois porque regresso nua a contra-dia à nação da minha infância. Prelúdio do que hoje sonho áulico do que outrora fui em menina, pinta-o Bonnard sentando-me íntima e quotidiana na varanda do campo. Do lugar onde me encontro, um certo efeito de elegante bonomia nas trepadeiras e na larga abertura das portas pronuncia na minha visão a busca de um Tempo lento a meia-luz. Eu estou aqui e sinto-me como fui todas as meninas de Bonnard. Da varanda, neste justo momento do meu verdadeiro e desacompanhado gosto pelas coisas, noto nos pássaros como voam baixo quase colhendo o chão da terra, e há muitas cores nas roupas das crianças que longe correm atrás de bolas. Aqui como também nos jardins da minha infância, dentro da moldura dos buxos, os ciprestes cumprimentam com elegância a harmonia das oliveiras e tudo isto é feito de um momento de paz total, como se a luz convivesse íntima no silente mistério da sombra das árvores.E se daqui os meus olhos prolongam o jogo das crianças, canta soprano a minha infância e em todos os relógios do mundo os minutos rompem a dispersar como horas. As horas que mais magoadas vêm soletrar-me uma quietude mais magoada fazendo com que eu chore por trás dos olhos e narre em segredo, como Proust, os caracóis outrora cortados do meu cabelo.Despejando os meus olhos nos olhos delas, pois eu entendo que no olhar das crianças descansam todas, todas as imagens do mundo, eu sinto-me uma nostalgia tão grande semelhante a saudade, porém mais sustenida, tão-somente igual a nostalgia. E abrindo um rumo que em mim autónomo vive apartado da multidão o seu olhar potencia nos meus pés um certo padecimento ligado à partida. A minha infância, sim, a minha infância, personagem latente de um livro sem páginas, estética da suspensão de um movimento em potência, a minha infância. Latente em um carro de bois. Descendente das videiras de Verão. Um chapéu gasto das lavouras de Outono. Uma fonte. A cúpula do céu à distância dos meus encantos de menina. Fiadas de alvenaria de uma casa abandonada. Janelas e portas, escadas e torres, arcos e arcadas, frontões e empenas, uma cobertura todas as coberturas, um lenço bordado, os lentos passeios de carro contra o nevoeiro na subida para Tormes, meus pais, meus pais arquitectos do meu fim, tudo o que de repente me dói e que sinto como um dedo cortado.Eis que dali vem outro. Se abandonados os caminhos-de-ferro transportam a terna medida do eterno, mas em havendo comboios neles, como os que aqui desde há tanto Tempo passam, muito em mim se desata e agita ferindo-me aos golpes.Chega forte, tão ao pé de mim, o som dos comboios quando passam junto ao rio que a minha infância os deve ouvir do seu lado. Dentro deles migram pessoas dormidas de olhos tristes, pendulando às janelas, com rumo certo ou sem crianças. Muitas vezes julgo sentir-me capaz de apanhar o próximo, apear-me no esboço dos primeiros Santini de Valbom, partir com outros meninos no curso incerto do Verão mais antigo. Todavia, vai-me durando esta cadeira de jardim quente à conta do sol, apenas por causa do sol está quente esta cadeira de jardim e não houvesse dia e estaria fria. É que à noite há noite e eu dou-me em julgar, sem razão clara, que quando chorarem as primeiras nuvens de Outono esta cadeira será, e caladamente, noitamente, a mais fria de todas. Já sem a vista desolada, ainda que tranquila, para o que fui quando sentada nela, melancolicamente, eu demorava em episódios o Tempo da menina que já não sou.Um pormenor no avental de minha avó. Os detalhes, minha infância completa rasgada aos detalhes. E sempre, discretamente, a alpendrada poética dos Homens do mundo.

***

O texto mais calado

É mais fácil escrever sem as mãos. Todas as pessoas do mundo são escritoras, sobretudo aquelas pessoas que nunca leram Rilke, nem choraram naquela página de Proust que é um manto de palavras sobre as madalenas e as lajes do tempo. Escrever sem as mãos acontece-me quando sei que sou mais, porque sinto que posso ser. A carne frágil das minhas mãos, cheia de febre, é só uma morte espantosa, o que sobra do tempo do mundo que admira o texto mais calado. Olho as fotografias dos meus avós e nelas vejo apenas o silêncio que foi retratado, uma luz que surpreende os meus olhos como se esta decorresse sempre do princípio da noite. Não há um único texto nestes retratos. A minha avó, feita de flor inteira, morreu dentro do meu corpo feito de estilhaços de pétalas e bátegas de vidro; o meu corpo é um buril que desenrola a melancolia. Talvez não importe mais nada a não ser isto. Uma noite longa que me venha consolar de vez em quando com as suas mãos de tecedeira, que me recolha dentro do berço futuro do meu passado, que me faça desaparecer das minhas mãos para as suas.

luisa mota

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Wed, 12 Dec 2007 15:06:00 +0000

Luisa Mota (lisboa, 1972)

Obra: Estilhaços (2002)

Espécie

Uma espécie.
Mastigar os passos ardentes
Aí se fecham os sítios
a que vou pertencer.

encontrar uma presença
talvez de deuses,
o que ardia em convulsão

quando o claustro abriu latejei.
Como é redimível
a confissão.

Lembrar-te-ás ainda que existo
de cama
nesta casa fechada

Não tem nome este corpo de ideia.
O efémero ganha apoteose de destino
heresia viva
à última vela, a tua mão prendeu-me o braço
quando todos os meus nervos estavam a rogar

escorrego,
na casa de espelhos da poesia,
rasgas a camisa, tornas.

Esmago a tâmara,
recordo sempre.

jaime rocha

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Thu, 29 Nov 2007 21:01:00 +0000

Jaime Rocha (Nazaré, 1949)

Obra: Os Que Vão Morrer, (2000), A Mulher Que Aprendeu a Chorar (2000), Casa de Pássaros (2001), Transviriato (2001), O Jogo da Salamandra/ A Descida para a Cinzas / Detalhe à Porta do Inferno/ Seis Mulheres Sob Escuta/ O Anexo (2001), Zona de Caça (2002), Do Extermínio (2003), Lacrimatória (2005), Homem Branco Homem Negro (2005) Anotação do Mal(2007)

Lacrimatória 40

Uma zona de espinhos nasce para dentro do
túmulo. É a assombração que regressa, o corpo
dela que se defende da memória como se uma
fonte sagrada rebentasse de repente na colina que
ampara a vegetação da ilha para a avisar da chegada
dos predadores. Como se ali estivessem de novo
todos os que vão morrer na ânsia dos seus braços,
os que caíram no anfiteatro devorados pelas cobras.
É o velho monstro de uma só asa, disse-lhe o homem,
vem para aconchegar as tuas costas e ligar-te para
sempre a uma argola de ferro. Já se vê o seu andar
em cima da muralha, a metade oleosa da sua espada,
a que trespassou o velho pedreiro antes de ele ter sido
engolido por um dólmen. Ali está, cumprindo uma
promessa, deixando que o suor escorra pelos tijolos.

Lacrimatória 41

Depois, o guerreiro vai à sua procura caminhando

por um fosso, enquanto a mulher, meio estátua,
meio visão, o aguarda para lhe entregar os venenos,
despindo-se, atraindo os morcegos. Um fio de cobre
ilumina-lhe os ombros, o mesmo fio que traz o vento
e a música para dentro do seu corpo, mas o desejo
dela é ficar emparedada, presa a um castanheiro,
longe dos ruídos das fogueiras. O homem uiva no
pequeno pátio à entrada do mausoléu. Sabe que a
memória da mulher é como um véu que cai do tecto
para o abrigar. Ele é o único homem que habita a
ilha onde jaz o seu corpo. Por isso, a sua dor é oculta,
aproxima-se do frio coberto de lágrimas vazias. Já
não lhe interessam os anjos, nem a dança dos peixes.
Só o mármore e os pássaros negros.

Lacrimatória, 2005

luis brito pedroso

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Fri, 23 Nov 2007 00:03:00 +0000

Luís Brito Pedroso (Lisboa, 1977)

Obra:poema seis (2005); o meu nome e a noite (2007)

dentes de sabre

Pego numa vara e desenho à minha volta
com a dimensão dos meus braços um círculo no solo.
Dentro apenas uma areia escura, muito fina,
um pó perdido e inerte,
que enegrece os meus pés.
Pedras soltas, poucas. Mais nada.
Olho o círculo, trezentos e sessenta graus de país
com o tamanho dos meus braços
e o poema é apenas uma memória.
Adormeço em pé durante meses, fixo nestes ossos.
Cabe alguém nesta ilha?
Choro a tua partida como um continente
que chora o soltar de uma porção de terra,
de uma nascente ilha em direcção ao horizonte,
e espero neste ponto móvel que dês a volta ao mundo.
Deixo cair a túnica, a única coisa que me cobria.
Levanta-se um sopro, uma nuvem sobre quem eu sou,
uma rouquidão crescendo aos poucos na minha voz.
O meu corpo cobre-se de algas.
A meio da noite escura solto um grito,
o sal secou sobre a minha pele, volto a vestir a túnica,
cubro a cabeça com o capuz,
pego na vara e continuo a desenhar coisas estranhas
nesta areia até o sol nascer

*

Fora do Tempo (a fernando pessoa)

Odeio a brevidade da vida sentado num trono de âmbar
O registo da minha presença entre os homens
E a promessa da minha presença entre os homens que fui e sou

Odeio a brevidade da vida guardada toda em segredo
Numa pequena caixa um guarda-jóias
com cadeado e câmara secreta
No fundo da velha arca memorial da família viajante

O segredo da vida é o engomar deste casaco
Que molda a postura do meu tronco
Do chapéu que me influencia os pensamentos
A gravata constitucional das maravilhas

Será possível um homem recusar a felicidade
e adorar morrer de tédio dia a pós dia?
Dormir sem sonhar, sonhar sem dormir,
Que se é o tal animal de olhar repleto de prodígios?

Troco correspondência cordial
Com outros convalescentes do momento
Mas afinal também eu acho que uma vida
É muito poucochinho

Antes de adormecer enumero o meu nome e crio o próximo
Os últimos clarões que diviso no quarto escurecido
São os diálogos de geometrias
Coisas que alguém um dia designou de sagradas
As linhas os desenhos as origens
E ah. Respiro devagar

Odeio a brevidade da vida e também a sua lentidão
E é por isso que quando ela me chama
Eu lhe digo que não
E não estou a fingir

sara costa

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Thu, 22 Nov 2007 21:02:00 +0000

Sara Costa (cucujães, 1987)
Obra: A Melancolia das Mãos e Outros Rasgos (2006), Uma Devastação Inteligente (2007)

Organismo gasto

A mosca prepara cuidadosamente o momento da morte
e uma pedra amnésica recolhe-se a meio do abismo,
enquanto o canastro de argila se desfaz
em todos os segundos.

A velhice entra-nos pelo quarto,
como um parente indesejado
e um pedaço de céu purpurino desaba
sobre o último verso vivo que permanecia na estante.

De nada me adianta continuar a calar a solidão
no interior das palavras
se o sangue que ainda me resta
está ocupado a irrigar o passado.

Nada a fazer: a paisagem adormece
debaixo do musgo que arde pelas imensas memórias
e o palco prepara sozinho o último cenário,
quando os artistas anunciam o fim da peça.

*

O azul das sombras

Não sei se foi a tonalidade azul do meu corpo
tingido pelo teu olhar
ou os segredos de lâmina
que te queimavam as feições vítreas.

A verdade é que todos os gestos se calaram à tua passagem
mas, ainda assim, eu sabia da existência de um timbre negro
que fervilhava à mesma altura dos sonhos.

A partir daqui nenhuma lágrima teve o feitio de antes
e só consigo escrever letras vivas,
as que isolam o passado da vida.

Comparo a escrita a uma caneca de vinho
que destila as memórias
até que estas tenham a dimensão de um silêncio estreito.

Deixei um recado aceso no teu sono
porque a música acabou antes da noite
e nunca mais falaremos um do outro.

Fecho-me em casa a praticar uma arte arte marcial desconhecida.
Sei que o mundo desliza delicadamente para os jornais
e isso basta-me.

Pega num pedaço destes versos e coloca-o junto aos ouvidos:
é por baixo desta paixão áspera
que te dedico o meu terror.

As pálpebras gritam o peso de um oceano.

O mundo fuma a minha morte.

andré domingues

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Thu, 22 Nov 2007 16:38:00 +0000

André Domingues (porto, 1975)

Mefistofélica Ssassassié Zssanssa

(breve auto-retrato da poetisa hermética Ssassassié Zssanssa, por altura da sua última visita ao país)

…64 anos, desgovernada, vivo da contribuição atómica do suor flagi-flácido do orangotango, sou todavia auto-proclamável, primitérica, doctromentária,
e de mãos adáctilas…
Circunscrevo deus (Teorestringire), vomito anjos (Angelicólises) e lambo solas de sapato (Sapataríctica-culmus-clavi).
A partir de incerta altura da minha vida, aderi ao hermetismo,
na sua vertente Volto-quadriculântica,
claro.
*

A palidez

Art. 1º - A palidez é uma forma de autismo. Autismo cutâneo, é certo, mas autismo.
Art. 2º - A pele clara transmite alvura, e a alvura é uma espécie de hipérbole da pele.
Art. 3º - Diz-se da pele pálida ser um aspecto de prestígio.
Art. 4º - A timidez que brilha em certas peles pálidas exalta-as, torna-as, por assim dizer, numa erecção perpétua da pele, e fornece-lhe um poderoso verniz (ou vínculo).
Art. 5º - A pele transpira, como uma vagina disseminada, a pele transpira, e a sua transpiração é extensível aos mais pequenos orifícios.
Art. 6º - Debaixo da pele, o psiquismo da pele, formas organizadas de icterícia.

daniel abrunheiro

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Fri, 26 Oct 2007 15:59:00 +0000

Daniel Abrunheiro (coimbra, 1964)

Obra: Cronicão/Gente do Touro de Ouro /Noite de Homens-Cantores (2003), O Preço da Chuva (2006), Licor, Sabão e Sapatos (2007)

41 Ramos Na Vidraça

1
Está uma pessoa feminina deitada na cama. Só é possível ver o lado dela da cama. Não sabemos se há outro lado. Não sabemos se ela ocupa sozinha a cama. A luz varia entre o azul e a prata. A cabeça sangra uma hemorragia de cabelo. O rosto é bonito. A luz é lateral. São três horas da manhã.

2
Não sabemos se há outras pessoas em casa. Sabemos que ela dorme. Não sabemos se dorme só. Sabemos, só, que dorme. Agora, ela acorda de repente por causa dos ramos na vidraça.

3
Há uma árvore do exacto tamanho da casa junto à casa. A casa é grande. A árvore também é grande. Foram semeadas no mesmo dia – a árvore e a casa.

4
Às vezes, o depois vem primeiro do que o antes. Por isso vai e volta o Tempo. Por isso ficam árvores e casas. A diferença é o nascimento mortal. A rapariga nasceu naquela casa. E naquela casa dorme. Dorme – até que acorda com o raspar dos ramos na vidraça.

5
“Há quanto tempo nasceste?” – ouvimos nós uma voz dizendo. E outra voz – “E há quanto tempo morreste?” A rapariga acorda – abre os olhos no azul, abre os olhos na prata.

6
Devem ter soltado o cão, alguém deve ter soltado o cão. A voz dele picota a madrugada de roucas reticências. O vento faz “vim, vão, vêm…” Ela não vai. A rapariga acorda e fica.

7
São os ramos na vidraça. A casa é enorme. O vento é enorme também. Também a casa. A rapariga dormia. Agora, já não. Os ramos raspam. O cão existe. Os olhos do cão fosforescem como os olhos da rapariga. Os mundos cruzam-se como se o cio fosse a única razão.

8
Uma árvore é sempre solteira. Os arbustos são promíscuos, sim, mas as árvores não. Que diferença faria, ao mundo, se uma árvore recusasse a ordem natural do mundo?

9
A casa é grande, a vida não é grande. Há maneiras de falar. Nós sabemos que estar acordado é outra coisa. A rapariga acordou por causa dos ramos na vidraça. É outra coisa.

10
Lá fora, a manhã nasce como se fosse a primeira vez. Um calhau rola nos espaços. A rapariga aproveita para se levantar. Abre a janela. Não há nada a recear. Está ali a árvore, está ali o dia, está ali o cão. Olha, diz adeus ao cão.

luis serguilha

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Thu, 18 Oct 2007 15:34:00 +0000

Luis Serguilha (famalicão, 1966)

Obra: Boca de Sândalo (2001), O Externo Tatuado da Visão (2002) , O Murmúrio Leve do Pássaro (2003), Embarcações (2004) , A Singradura do Capinador (2006), Os Hangares do Vendaval (2007)

O criador-espião de almanaques retorna ao claustro dos embarcadouros
para orvalhar as gadanhas alucinadas dos tocadores com a pólvora vocabular dos cardumes
onde a tradução mineralizada da fogueira hiemal gorjeia sobre os entalhes das forquilhas-áticas
e os frémitos dos peixes parecem os pilares
das gengivas das ceifas marítimas
quando perseguem as toucas didácticas dos madrugadores dançarinos
que sobrevoam electricamente
as portinholas das gigantescas margens
Invariavelmente os arames elegíacos do pente-do-mar
avolumam os heterónimos
do rosto ciclónico entre os vimes lunares dos aeroportos munidos de licores-passaportes
As faixas de sabonetes soluçam no contágio das rendas das varejadoras perfiladas e dobradas aceleradamente
sobre o cotão metaliforme dos malhadouros
das minerações exiladas
que alteram o escalonamento das caixas-de-ar
como se fossem feixes gaguejados a desabarem na síntese dos cavadores de fósseis
As rebentações dos folículos terrestres ostentam
os truques ambulatórios dos testemunhos solares
como as sentenças dos xistos a orquestrarem os minúsculos impressores das hastes dos açudes
onde a exiguidade dos solavancos dos olhares-da-formiga-curandeira desincorpora as nevroses das propagadoras de semáforos

(inédito)

Uma maça de balizamentos atmosféricos infringe humildemente
o montículo anual das sardaniscas
onde os ruídos apressados dos nervos exterminadores murcham as nódoas inimitáveis das charruas
que levantam temporariamente
os perímetros dos framboeseiro solares sobre a incubação dos circunlóquios dos auscultadores terrestres
As aguarelas electrocutadas das borboletas arregaçam-se
sobre as circuncisões das bóias lácteas
para constituírem os truques calafetados dos corações incomensuráveis
que ajustam a sanha dos espelhos das cisternas
aos telefones atléticos das colmeias onde o sincronismo do oxigénio das sementeiras garroteia
o executor de presságios do relâmpago
As figuras dos estacionamentos dos vórtices são buriladas
pelos dicionários insufláveis das sombras aqui os embalos vulcânicos dos seladores
pressentem o despojamento da graxa dos embarcadouros
que inscrevem os aventais da genealogia nas modulações tubiformes das súplicas nocturnas
e a perscrutação gradativa da navalha das residências diversifica os filamentos das turbulências
entre os subúrbios das campânulas das adivinhações
como uma espécie das vidraças a asfaltar a triagem
da hereditariedade que funda os bastidores da sedução da praxe dunar
Sabiamente os relógios alquímicos dos pássaros tacteiam a flamância triunfal dos vírus velocíssimos das bandeiras
que estalam no bafo urgente dos artilheiros
onde a independência das pigmentações dos trilhos entrincheira as películas dos vitrais dos perfumes
sobre a argamassa das cismas dos últimos planeadores

(inédito)

alexandre pinto

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Tue, 16 Oct 2007 14:44:00 +0000

alexandre pinto (lisboa, 1971)

Ela era assim naturalmente espantosa, criada no piano, de trono negro e busto branco.

Quem me imagina à noite, sem esse tom feminino, pode confiar o olhar à boca que se dividiu entre o sono e o beijo. Assim como subir uma Amendoeira, à beira da estrada e de lá olhar as camponesas de vestes simples, é e será recordação de quem pulava muito ao abraço de seiva no correr solitário de ambos os interiores a respirar. Sim podei os carvalhos verdes, hoje possuo mente de si, para entre ela aqui me suster deitado. Os outros crescem ao lado do portão vermelho, onde há uma laje boa, para sentir debaixo dos pés depois do sol. A mente, desencarcera o cansaço da cidade demasiado frívola.

Deito o corpo e plano para o dia de técnica pensada, é o amor a pedir tempo.

Ó que viagem! Além do cigarro, arde o tédio do verão numa só rua e eu apresento medidas antigas, para começar a mover ao horizonte as paredes de uma casa com asas.

O teu nome, terás muitas noites com ele a jus com a neblina que te pensa. Sim bate a noite no meu nome pensado por ti. A canção está nua, eu entro em vocês e cativo no baloiço de jardim o que intuo. Não partirei mais, aceno somente a quem me é estranho e no entanto sorrio quando a luz me emociona e seguro tua ventura contada. Às vezes minto à frente do asfalto, não quero pelejas de verdade, quero beijos velozes dentro da confusão apática das tardes da cidade. O que resta do rosto, estampa direcções de sombra, eis a cirurgia deste afecto. A harmónica despoleta o alicate que tu tens e se abre para me arrancar parafusos de meus estados emocionais. Distas em ferro.

Frente fria, diz a sirene. O comboio lembra-nos na carga de açucenas, pela fábrica que se mantém por lá. Remar remar, no verde escuro no céu sem crime aparente e a particularidade de se abrirem arestas mais perspicazes que o golpe de vista da minha baliza. Tal Stevie Wonder que cobre de forma soberba o teclado com as mãos, eu cubro a baliza de qualquer campo e sou bom nisso.

Quando entras assídua pelo nome, eu deixo e abro caminho, afinal eras tu quem querias conduzir. Eu apenas te dei um 1º de Abril, como primeira vez no rubor virginal. Vou ver que diz a prateleira do café no supermercado, pegar numa Fender e os novos duelos são estes, com diabos, legiões deles, em porte avulso. Não pretendo ser tardio, a multidão é estúpida como a lingerie.

Parti um cabo, a roca era o teu fuso. Contra-ataque da voz, exaspera de novo à esplanada de Joana D’Arc, nascida 591 anos exactamente depois de mim.

E assim a cavalaria tem heráldica malfadada. Quem nos garante que a mascote, tem humor? Há frio numa parte da cabeça, não consigo deixar por cima de mim o lençol, estou a guardar o que foi meu e assim que virei a cabeça, eis Sodoma e Gomorrra. Nunca matei senão com o olhar, pequenas adolescentes, nas carruagens de metro. Sou estranho por ser efusivo com o negro que assinala com garras de soldadinho de chumbo, a normalidade. Quase acredito no retrato que é oferenda mal parqueada, a saudade da tua roupa ou a neve finalmente vista.

raquel antunes

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Mon, 15 Oct 2007 23:52:00 +0000

raquel antunes (lisboa, 1985)

365º

Sofreguidão incendiária
dói
dói
...
urra
...

Há ou não um silêncio coberto de condimentos fáceis
uma sorridência temperada de orégãos e pirâmides egípcias
ou o choro de bebé em azeite e alecrim?

sh...

Amarelam-se as pregas e os nós de pele flácida
caiem-lhe vestígios de alma pelo corpo
ó alma... inércia de raquitismo...

Vive a múmia exilada nos fogos sôfregos, pântano e imundície
peças de tempos inquietos nos manuais, nas prateleiras,
num dossier de história antiga

Não sobrevive nem o calmo incendiário
sim, aquele que um dia faleceu no charco de si
no teatro pútrido de sua miserável cinza

como um tal hermano...

bruna pereira

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Mon, 15 Oct 2007 17:01:00 +0000

bruna pereira (ponte de lima, 1983)

Lavara as mãos em sangue antes de jantar tremoços.
Era a educação dos limpos.
Dos Judas de espelho em casa e palito na boca.
Dos sem culpa numa vida de lavatório com germes.
Era fácil não querer saber dos outros.
Do gato, da mãe acamada, do filho sem papa e sem dentes ainda.
Do filho que dizia não ser seu enquanto se coçava e via o futebol.
- És uma puta! E tenho mais em que gastar o meu dinheiro.
E estava feita a oração antes da ceia.
E da varanda que é também sala de estar, subia o fumo da mulher do batom vermelho que aquecia a rua.
- Mas que caralho pensas que é isto?
E havia menos um prato inteiro que lavar.
Se a conta da água estivesse paga.
Se houvesse água em casa.
Choro, vidro, golo, menos outro prato, ralho, estalo, grito, copo voador, berro, copo partido no chão, tremoço, vizinho apaga a luz, falta, casca de tremoço, murro, intervalo de jogo, outro vizinho finge que não está a ver nada, resultado 2-1, pum, silêncio.
Sirene do INEM.
Quando alguém leva um tiro no meu bairro, aparece sempre a sirene do INEM apegada a uma ambulância amarela.
Depois volta a haver silêncio, fecha-se tudo em casa, os gatos esgueiram-se por entre os caixotes do lixo podre que ninguém recolhe e a mulher do batom vermelho desaparece nuns mínimos que fogem de carro.
Eu vou lavar os dentes e tentar dormir.
Mas nem sempre consigo...

alexandre teixeira mendes

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Mon, 15 Oct 2007 15:47:00 +0000

alexandre teixeira mendes (refojos, 1959)

Obra: Do Verbo Escuro (2002), A cegueira do propício (2005), Non omnis confundar (2006), Até quando o incêndio em Sepharad (2007)

Por sobre a imobilidade eu
Quis perpetuar o poema em desuso
Acerca do funesto na penúria
Da língua

Caminho escutando a custo o que se some
Em vão se apura o apego
A inexplícita face
Remete ao intacto
Enlouquece sobre o exíguo

Ao instável o bastante

(A cegueira do propício, 2005)

Poderia mencionar-te o ileso
A pólvora da eternidade
A insuficiência do verbo escuro
O incêndio do pleno

Não serei totalmente confundido
Em Amherst tudo se dissipa
E todavia mantemo-nos pelo não-realizado

Falta-me o tempo e o mundo

Dir-me-ás apenas o que rareia
Por entre a neblina
O que se ajusta à deserção
O que sussurra no exausto
Nesse sono de ninguém

(non omnis confundar, 2006)

aurelino costa

poetasportugueses@gmail.com (poma fidiró) — Sun, 14 Oct 2007 14:36:00 +0000

aurelino costa (argivai, 1956)

Obra principal: Amónio (2003), Na Terra de Genoveva (2005)

ri, queza

são marés de pássaros na hecatombe
do ladrar nupcial dos galgos

avós das migas batem a calda num respigue
vento goleando as frinchas

o gado acena o focinho á passagem do homo erectus
seus cornos d'asas oscilam

enrola a águia, o tabaco e a mortalha
só a culatra perdura e acena ao grito

homem? ou mira?, em passadio "breve"
pelo chão mel de abutres que gravitam ?...

lençol equestre na timidez da pupila lavra em leque
a farsa na reentrância da terra – virgem

e esmaga prosélito a ânsia noctívaga dum duelo
franco - ibérico na sucata do império?

a cama – doce se estende neste estival de sopros de cana
enquanto o pente desliza em serpente o crânio choco

que tem este gás pancreático, aftoso e dissonante
que não tenha já estado mas fossas nasais de qualquer povo?

hostes salemas, luvas movediças
lesmas, baratas, canas da índia e borboletas

que rico !

(inédito - 2007)

amén-se

Achatada
a plaquete branqueja ao luar
e arfa um sentido vespertino na fala

Mais púdica levanta-se da garrafeira e tímida ladra

Tem um fino regulador do olhar
e um caroço que nos deixa baloiçar na rede "pum, pum"

o braga deixa-lhe uma marca na cintura como dente laço
susceptível de um tacto alfabético ao dolo

pirisca ácida em língua fálica baleia a tona àspera desta madrugada
onde poiso o bico na morna água de teu corpo ...

onde estás Benta de Boticas ? Em ourique ouço a tua voz e o vento oura nas janelas desta casa velha como Tu, minha única crença é babar-me ! e olhar-Te gulosa num estúdio de bocas e à poça ir buscar a água doce que incendeia Teu crâneo.

Deixa-me ficar-te por musa galante e inebriada mais que a ideia que falece em vez da dança!,

urino um doce go te ja men to e de mão em concha
be bo - o feliz junto ao rosto

não é o prurido do contraceptivo a encomenda
mas o lastro belo de tua língua acetinada e feliz que recordo
como noite mutilada de amor a parir breve como pétala a cair pela noite na quadra de um olhar gasto e luminoso como bom é foder a jusante da luz e do desgosto

AMÉN - SE !

(inédito - 2007)

(faminto)

Este é o sagrado cólon de um diospiro maior
que o lato segredo de todo o embrulho

vespa d’aço encandeia a safra mineira
de um esgaço

matutina e calorenta a náusea obsta ao conhecimento
da púrpura nos seios betuminosos das moças
e escuta o sopro pancreático das anémonas no solo

sátiro, insisto, num bloquear a noite de aguarelas subtis e párias
onde se encontram os amantes das tempestades e um líquido esboroa
a trepadeira antiga

da porta avizinho os rostos e prancho o canivete entre os dedos
depois vem a fruta leve e misericordiosa para os papagaios

“papa, papá” e alisa o turbante de caxemira num lance térreo aos demais

(inédito - 2007)